El consuelo de escribir. Mi madre se emborracha.
Una y otra vez la asesino.
Muerta, resucitada, continúa suicidándose.
Piesno en la música, trato de no llorar,
la máquina de escribir repite los mismos erro-
res en la misma tecla, mi madre tipea.
A lo lejos yo la observo;
vaya coincidencia, al igual que la máquina yo
repito siempre los mismos errores que mi ma-
dre, en las mismas situaciones.
Me emborracho, me asesinan,
resucito, me suicido.
Y mi madre a la par mía vive con el consuelo
de escribir, imitándome.
Dafne Pidemunt, Madre. (Buenos Aires, Argentina, 1977) de El Juego de las Estatuas, Yügen, 2004
extraído de si Hamlet duda le daremos muerte, Antología de poesía salvaje,
Libros de la talita dorada, 2010
Fotografía de Eugenio Recuenco
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